Мы как будь- то еще не знакомы, хоть знакомы уже тыщу лет
и счастливый трамвайный билет не согреет озябщего дома.
В прошлое не вернуться,
даже не обмануться,
тянется рельсовый путь,
хочется в полночь шагнуть.
Там, на Кузнецком у букиниста,
сняли булыжник и стало чисто,
тает декабрьский снег-
нам ведь не так много лет.
На Маросейке вдруг почудится,
все что задумано точно сбудется-
теплый ложится снег из окон, на мой силуэт.
След за спиной неотступно тянется,
скрипит под ногами-
Да, что с нами станется,
Слетает с небес млечный путь,
надо куда-то свернуть.
Звякнуло где- то, а что поменяется — Это последний трамвай в рельсах мается-
Здесь поворота нет, а я не заметил, нет…
Ветром встречает знакомая улица,
сугробы полощет- пытаюсь зажмурится, вспомнить чего уже нет…
И будь- то из повести лет, твой возникает портрет,
глаза и улыбка — Привет….